casiazul

Hay pieles a las que una se puede acostumbrar.

La piel del ser amado es una de ellas.

Sentir el calor, palpar las irregularidades,

buscar el hueco justo

en el que reposar la cabeza.

Hay huesos a los que una se puede aferrar.

La cadera que se sujeta contra la cadera,

el cúbito y el radio que aferran costillas y columna.

Hay carnes que una se acostumbraría a devorar

si no tuviese miedo a la antropofágia

y manchar el suelo con sangre tan difícil de limpiar...

Hay cosas a las que una se acostumbraría con facilidad.

Por ejemplo, a amar...

En estos días de lluvia he leído periódicos y visto telediarios. Y compruebo que todo sigue igual. El agua no ha limpiado nada más que el polvillo de las encinas que crecen junto al camino. Lo demás sigue igual.

Da lo mismo que tarde un mes en retomar la realidad informativa. Las noticias y sus protagonístas son los mismos: el hombre y sus odios:

Israelís contra palestinos, libaneses contra libaneses, cristianos contra musulmanes, hombres contra mujeres, riqueza contra pobreza, hambre contra opulencia, derroche contra penuria, injusticias sin nombre frente a impunidades acorazadas, rusos y croatas, catalanes contra españoles, vascos contra españoles, valencianos contra aragoneses, Bush contra el mundo, el mundo contra si mismo...

Y esto es una pequeña relación de todas las barbaridades que estamos cometiendo contra nosotros mismos.

La vida sigue, arrastándose por su lodazal habitual.

Nos queda la poesía, el verde brillante de las hojas recien salidas, la sonrisa de los niños, el llanto de los bebés, la mirada amada, el azul del cielo... 

Pero a estas alturas ya no sé si merece la pena consolarse con esas nimiedades que sólo nos interesan a nivel personal y nos ayudan un poco a soportar todo lo demás.

El caos pasa junto a nosotros pero nos hemos acostumbrado a esquivarlo. Algún día, supongo, nos alcanzará el destino.

Escher es el mago del caos visual y del engaño de las líneas. Todo un maestro para nuestro tiempo, donde nada es lo que parece..

En la imágen la metáfora más perfecta que podemos encontrar para el proceso del tiempo.

Para qué decir más.

Salí con mi cámara, sencilla y pobretona, pero atrapé la vida en su inicio.

Seguirá todo su curso, bajo nuestra atenta mirada.

La vida me ataca de nuevo. Se lanza a mí en forma de problemas. En lugar de deslizarse suavemente por el verde de las hierbas, se me enreda en las piernas como zarza que me impide moverme con soltura. Enreda mis días, me trae problemas que solucionar, tareas que hacer, al parecer solo yo puedo hacerlas. Me axfisia con sus demandas minúsculas e innecesarias.

Recojo mis preocupaciones en un pocillo. No se llena. Pero cuando los demás me cuentan las suyas, desbordo como un torrente en deshielo. E intento llegar a sus pocillos para vaciárselos, pero  me ahogo yo.  Disimulo, aún puedo un poquito más, no te preocupes, cuéntamelo... Pero no es cierto. A solas tengo que vaciar el depósito o morire enterrada en lágrimas ajenas...

La primavera es lo que tiene, que arrastra las aguas retenidas del invierno.

La imágen es un cuadro de Roberto L´Hotellierie, de la serie Paisajes del Pirineo Aragonés.

Me venden de todo: una realidad diferente con un teléfono, la juventud eterna en pastillas, leches y cremas. Me venden un mundo salvaje junto con un todo terreno, un aire limpio con un ambientador, una figura elástica con una bici. Me venden la felicidad a cambio de dinero.  Y, lo mejor de todo, es que según ellos, lo quiero todo y ¡ya!

La tentación no vive arriba, vive encerrada en una pantalla de televisión, en unos escaparates estudiados al milímetro, en una radio bocazas, en las arcas de las empresas.

Y mientras yo intento resistirme a las luces, a los milagros, a las mentiras. Pero no puedo dejar de comprar. Regreso a casa cargada de bolsas, el monedero temblando y la sensación de haber caído en sus garras.

Y eso que sólo compro comida, algo para la casa y los perros y, de vez en cuando, ropa para reponer los destrozos del tiempo en mi vestuario.  Pero siempre vuelvo con algo más de lo que necesito.

¿Por qué será?

Ayer hubo tormenta. Después de varios meses los rayos alumbraron el cielo que me cobija. Y los truenos retumbaron por el valle. Luego llovío.

En teoría eso no tendría mayor importancia, pero hacía tanto tiempo que no veía ese espectáculo que me maravillé del profundo sonido y de la luz destellante.

Hoy las pocas hierbas que han empezado a salir, lucen verdes y brillantes. Estas lluvias amenazan mi jardín. Tendré que emplearme a fondo para cortarlas dentro de unas semanas. Por contra los frutales, los paraísos, las arizónicas y los rosales disfrutan de un riego natural que les limpia el polvillo arcilloso que se acumula en sus hojas.

Por cierto, ayer cumplí un año más. Y la tormenta me recordó que la vida se renueva día a día. Que el compromiso de vivir aún lo tengo firmado y en funcionamiento y que, en general, el cielo es azul.

La foto me ha gustado y la tomo prestada, con permiso del autor.

La ciudad, Málaga, es la patria de mi cachorro mayor. Mi boqueroncito querido...

Luis Muiño en su página,  plantea el tema del suicidio. Y copio lo que allí escribí hace unos días. Koldo, participante habitual, me despertó.

Lógicamente, si estoy aquí, ha sido porque o me faltó valor o tuve la suficiente paciencia… para que pasara el “chaparrón”.

Koldo

A mí me faltó valor, gracias a Dios.
Y tuve paciencia (mérito mío)
Me asusté cuando mis zapatos se mojaron…

- Cobarde, me dije.
- El agua está fría. Me esperan…

- Cobarde, me dije.

- Me quieren, les quiero.

- No se lo merecen,
no me lo merezco…

- Cobarde, cobarde… me dije

- No, otra vez será,
cuando de verdad las cosas
no tengan salida…

- ¿Y te volverás atras?

- Tal vez. Acepto mi cobardía…
o me gusta demasiado la vida
y por  nada ni nadie merece la pena perderla.

- Además de cobarde, engreída…

- Bueno, pero gracias a mí
sigues aquí…, sigo aquí y no nos va mal del todo,
lo sopotamos bien, ¿no te parece?

- Cobarde, cobarde…

- Cierto, hay que tener valor para irse.

¿Con qué edades se suicidadon esos genios a los que admiro? Normalmente muy ancianos, cuando ya no esperaban más de la vida. Mientras tanto la esperanza seguía allí. Manteníendolos en la brecha…
Eso es la vida, luchar hasta que se acaben las fuerzas…